Despierte, señor de la verdad…
Chispas.
Rojo.
Luz.
Las pupilas se dilatan, después se contraen.
Ese mero día quiso decir la verdad, acción cáustica que rompería con todo esquema de su labor periodística.
Oculto, detrás de su escritorio ovalado, se abraza a sí mismo. Congela los minutos de falacias encontradas en un sólo sentimiento, el escozor de esos discursos, espejismos de significados, palabras diáfanas que se diluyen con un poco de critierio o razonamiento crítico.
Abre su boca, apenas dos centímetros, o tres. La vuelve a cerrar. Su compañera, Luisa algo, quién sabe su apellido, innecesario, mejor ponerle un número, muchos números, sí, de los tantos mercenarios de la información que hay, qué importaría saber sus apellidos, procedencias, sólo son relevantes por sus atractivas voces, resplandecientes sonrisas y que hagan bien su trabajo.
Mentir.
Ese día no se aseó, ni usó su fragancia de sándalos.
Cierra sus ojos cuando comienza el aparato introductorio a su programa.
Recuerda las amenazas.
Ve las fotos de sus hijas en un paquete furtivo que llegó a su casa.
La llamada. Esa voz, ajena a lo lítico.
Tiembla.
Soterra sus sentimientos; abre los ojos; mira a su colega y ésta dice su nombre, Luisa y su número de serie, luego él, por algunos segundos incómodos, se paraliza. El helado mandato de no ser lo que se quiere ser; no hacer lo que se quiere hacer; morirse por dentro para renacer como un quimera de las redes, una leyenda innecesaria que cuenta otros mitos que digiere la sociedad para propósitos ulteriores.
Sonríe para el público y recomienza su vida ilusoria, donde cheques grandes se añaden a su cuenta de bancos, y su alma se vacía de tanta patraña.
Chancla Azteca 